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唐灵被压在桌面上，他握着她的脚踝往肩上扛。摇晃间，鞋子掉了一边，跌在地上，是黑绳金属扣的凉鞋。
“喂…你在干什么？疯了？”唐灵抓着他的头发，慌张不已。
明明节目还没录完，导演组的车就在他们后面，最多十分钟就到。
他没听，头埋进去说：“…先浪一会儿。”
唐灵的半个脑袋被悬在桌沿外。她的手指一根根扒着桌沿，指节发白。天花板上的流动的明灭光影一波一波泛滥无边。
头发蹭出的麻痒。
………
唐灵忍不住地开始小声叫着，红潮漫上皮肤。虽说是不合时宜，却又罪恶的生出几分享受。
时间一点一滴流得缓慢无比，每一个细节的展开，都被拉得无尽绵长，且触感清晰。
刚开始还在喝声阻拦，最后却逐渐沦陷。
倏尔间，唐灵听到别墅外，车轮驶过减速带发出的磕磕碰碰的声音。沉沦其中的她被这可能是节目组到家的动静一把拽了出来。瞬间清醒。
她手抓着他的头发往外拽，撑着上半身，“…他们好像来了。”
脚跟抵在肩胛骨上，不稳定，摇摇闪闪。他慢慢抬起头，冷白的指节扣在她的大腿肉上绵软地陷进去几分。他幽暗的黑眸斜偏，低头吻了一下她的膝盖。
别墅外的声音远去，车灯投出的长条竖光在光洁的墙面上一掠而过。
伴随而来是他的声音，从下往上游弋，贴到耳朵。掌心下是膝盖，一根手指勾着即将掉落在桌面的裤边上，“不是他们…”
唐灵只有屁股落在桌面上，尾柱骨摁得痛，她动了动脚，踩在他肩膀上把他往外推，“不是也不行了，快下去。”
算算时间。人确实也快到了。刺铭也就没继续干荒唐事，帮她把衣服穿回去，收拾好后，甚至捧着她的脸左右打量，最后看着她红得不正常的脸发出一句灵魂提议，“…你要不去打点粉，红得跟猴子屁股一样。”
唐灵白了他一眼，“你怎么不打粉，耳朵红得像酱卤猪耳…”
其实就算不看耳朵，只看脸，刺铭明晃晃一张——不满的脸，像极了——后，硬生生又憋回去的模样。
期望与压抑，凶暴和克制，全都写在眼睛里。他嘴角还是笑的弧度。
刺铭拇指捏着自己的耳朵。这儿没外人也没摄像，他们夫妻间的闺私密话便没个把门，都从他
