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他穿过房间,来到一个有裂口的衣柜前,拿出一夸脱廉价的黑麦威士忌,龇着牙灌了一口,然后把瓶塞推进瓶颈,用掌跟狠狠地砸了一下。
“伙计,我宿醉未醒吗,”他嘶哑着嗓子嘟囔道。
他望着衣柜镜子里的自己,盯着满脸的胡楂,还有喉咙上那道接近气管的白色粗疤。他声音沙哑,因为喉咙上挨的那颗子弹影响了声带。这是一种温柔的沙哑声,就像一个蓝调歌手的嗓音。
他脱了睡袍,一丝不挂地站在房间中央,脚趾在地毯边缘的一大块裂缝处摸索。他身板厚实,这使他看上去比实际要矮一些。肩膀削窄,鼻子有点儿厚,颧骨上的皮肤像皮革。一头又短又卷的黑发,眼神坚毅,嘴巴小巧而有型,是个反应敏捷的家伙。
他走进一间昏暗、肮脏的浴室,踏入浴缸,打开淋浴。水温吞吞的,不太热。他站在莲蓬头下,给自己擦肥皂,浑身上下都搓遍了,揉捏一下肌肉,最后冲洗干净。
他从架子上抽过一条脏兮兮的毛巾,将全身擦得发亮。
突然,从未关紧的浴室门后传来一阵微弱的声音,他不由得停下了。他屏住呼吸,侧耳倾听,又听见了声音,是木地板发出的嘎吱声,还有窸窸窣窣的布料声响。皮特·安格利奇走到门边,缓缓地拉开门。
那个身穿紫色西装、头戴巴拿马草帽的黑人正站在衣柜边上,手上拿着皮特·安格利奇的外套。他面前的衣柜上放着两把枪。其中一把是皮特·安格利奇用旧了的柯尔特手枪。房门关着,一把带着标签的钥匙掉在了门口附近的地毯上,仿佛它是从门上掉下来,抑或是从门外被推出来的。
斯麦勒任由手上的外套滑落到地上,左手拿着一只钱包。他右手举着柯尔特手枪,一脸阴笑。
“好吧,白小子。继续擦干自己吧,”他说。
皮特·安格利奇用毛巾裹着自己。他擦干身体,左手拿着湿毛巾,一丝不挂地站在那儿。
斯麦勒掏空钱夹后把它放在衣柜上,左手点着钞票。右手仍然举着枪。
“八十七块。不少钱。其中一部分是在赌桌上从我那儿赢来的,不过我要全拿走,伙计。放轻松。我跟这儿的经理是哥们儿。”
“给我留点儿,斯麦勒,”皮特·安格利奇扯着嗓子说。“这些是我的全部家当。给我留几个子儿,嗯?”他的声音厚重、粗哑,仿佛喝了酒。
斯麦勒露出闪闪发亮的牙齿,摇了摇他那细长的脑袋。“办不到,伙计。我有个约会,需要这笔钱。”